On Francesca Woodman - "The Woodmans" documentary

Francesca:

"esta noche no quiero ni leer ni dibujar, ni hablar, ni mirar. espero que esto no dure demasiado

y entonces a las dos de la mañana mira mis fotos y dice que no entiende de ninguna manera que tienen que ver con el arte.

yo he abierto los ojos lo suficiente para ver que no pierdo a Benjamin, solo pierdo la idea que tengo de él.

(me siento como si flotara en plasma. necesito un profesor o un amante. necesito a alguien que corra el riesgo de involucrarse conmigo. soy tan vanidosa y masoquista. ¿cómo pueden convivir ambos rasgos?

creo que cuando me caiga de este insomnio tan alto voy a estar muy decepcionada."


Su padre:

"puede haber un riesgo psicológico en ser un artista"

(cuando ella murió era incapaz de leer nada, de concentrarse en nada, hasta que encontró los poemas de emily dickinson, suficientemente cortos como para concetrarse en ellos )

Su madre:

"what do you do when someone dies. you wake up, you eat, you do the things you do, you are yourself, but at the same time you are not yourself "

                                                   del documental The Woodmans

mi nueva página: www.helioleon.wordpress.com

la ciudad está negra. apagada.
"quisiera incendiar la ciudad." dijo

dos años después la ciudad se encendió.
creo que aprendí a sumergirme en ella.

alá y los gatos

y un cigarro enterrado

en un trozo de pizza

alá

y los gatos

y la muerte

un gato negro

un estómago retorciéndose

(mensajes cifrados entre los escombros. mi estómago sigue retorciéndose, pero he perdido el miedo)

nadie puede saberlo... nadie puede saber sobre los recorridos de los lagartos, la tonalidad de mis pasos sobre los deshechos iluminados, donde las paredes parecen imperceptibles, mas se abalanzan sobre uno. en el cielo abierto, en el descampado de lo irracional. una emoción de sol sobre los cardos secos. la ciudad húmeda, el sonido imperceptible de las horas.

no creo en la técnica,
venimos de la nada,
aprendemos recordando, en soledad.

"Debió de ser en el transcurso de ese viaje cuando la imagen se destacó y alcanzó su punto álgido. Pudo haber existido, pudo haberse hecho una fotografía, como otra, en otra parte, en otras circunstancias. Pero no existe. El objeto era demasiado insignificante para provocarla. ¿Quién hubiera podido pensar en eso? Sólo hubiera podido hacerse si se hubiera podido presentir la importancia de ese suceso en mi vida, esa travesía del río. Pues, mientras tenía lugar, aun se ignoraba incluso su existencia. Sólo Dios la conocía. Por eso, esa imagen, y no podría ser de otro modo, no existe. Ha sido omitida. Ha sido olvidada. No ha destacado, no ha alcanzado su punto álgido. A esa falta de haber sido tomada debe su virtud, la de representar un absoluto, de ser precisamente el artífice."

El amante, Marguerite Duras

mentir peyorativamente
callar
palabras que desnudan tigres

sonido electrónico cahótico

pienso que escribir
debería ser una venganza
al menos

escribir con acciones
escribir
con la retina
borracho
en mi caverna

quiero una venganza que sustituya
al perdón
o al vómito
pero me encuentro olvidando
o perdonando

dominando a las bestias
con suave indiferencia

9/11/11 - 4/10/13

Barcelona - Cork

solo me preocupa el conocimiento
solo me preocupa que cuando hablan
los que se encuentran
y no saben
y no esperan
y no quieren

solo escuchan
y dicen
y callan
y se agarran
y se sueltan

solo me interesa
que se dejan ir
los forajidos de su propio corazón
para reencontrarse en el borde del agua
sin hola ni adiós
en la oscuridad
que la luz oxida

casuales compañeros
del viaje irrepetible
con luto en las entrañas
repletos de vida
en sus bocas

opulentas flores
que se verán marchitas

hay un conejo
y un niño gordito

hay un conejo
y un diablo de seda

hay un conejo
corriendo por el patio
y un hombre araña mirando por la ventana
sacándose los intestinos
con una cuchara

cuando te miraba bailar pensaba
en lo que había dejado atrás

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oh! destino imposible de cristales
y vidrieras rotas...

entonces comprendí
que tus venas habían llorado
el semen de mis adentros
aquellas que se transparentaban en tus párpados

tostadoras, postales,
un álbum de fotos
desperdigadas por el suelo del descampado

la hinchazón de mi sexo
imposible de apaciguar
los lunes los martes
mis diarios
salpicados de noches transparentes
como semen
la enfermedad de estar vivo

quien se enamore de mi dolor
que es de donde saco mi alegría
(allí donde encontré mi euforia...)

caminas poco a poco
hacia detrás y hacia delante

espejos y diablos

he oido en el café
tu rencor arrinconado
antigüo guerrero manco
sorprendido por la vida
atrapado por la danza
preparando las piernas para la huida

el café me silba en el oido
tus hazañas dormidas
se desvanecen tras un aullido
silencioso que no has gritado

tu nariz pegada en el cristal
con tu boca,
compañera ansiosa
que anhela
y proyecta
sus propias quimeras en el enemigo

tu amor está despierto
alerta
siempre alerta y dispuesto
con el tiempo acumulado
sin sueño
acumulando sangre
recuperando el color

dormir lo justo
eyacular lo justo
y vivir sin detenerse

te has vuelto oscuro y negruzco

azúcar y huesos

cuando el azúcar corroe mis huesos
el universo tira de mi
hacia las raíces de los kráken

y el mundo a mi alrededor parece levitar
se ha levantado una humareda de polvo

cuando el azúcar corroe mis huesos
salgo a la noche
buscanodo los lugares
en los que estuve maleando mientras soñaba

camino por bosques sin luz
pero han quedado vacíos

las escaleras de caracol
la biblioteca olvidada
donde me encontre con el fotografo fracasado
y los años setenta
intentos de mediterraneo

dialogos con los muertos
en el territorio de las pieles de cabra

conviertete en diablo
y baja con tus ecos
a las calles inmorales

acabas por ser un niño cojo
con una cesta llena de piedras
mientras tus recuerdos desaparecen

y al final de ti solo queda una calavera de piedra
enorme
con las cuencas borradas
que cae al mar

ahi se queda flotando
marchando hacia ningún lugar
tras cruzar el barranco de tus propios pantalones

amanece cuando el sol está cerca de volver a marcharse.
mi voz resuena en un garage

el jardín de los desesperados

la torre que se balancea
la torre que calló
ahí perdí mi vida

en esa torre
mordiendo su carne

en esa torre que caía
y en su polvo
y en su suelo frío
protegido por mi chamarra

en esa torre mis piernas
sujetando las suyas
y las ventanas viejas
desde donde podía verse la ciudad entera y sus montañas
esa ciudad
minúscula y árida

y la torre caía
y se retorcía

una linterna enorme
un halo de polvo en las escaleras
un cristal resistente sobre el abismo (la caída libre de 400 metros)

arriba mis piernas se entrelazaban con las suyas
y la levanté en el aire
aunque ahora parezca que no me quede la fuerza

observábamos la ciudad
le mostrábamos nuestro cuerpo
agarrandonos en la roca
el viento nos tentaba

gatos arañando mi cerebro

soy la nube
con mi inconsistencia rabiosa

y un farsante excitado
pero desconozco la raíz

oh mi cuerpo de venas
ramajes secos
el fondo de mi alma
son mis paredes
decrezco

encontré el lugar
entre los restos
donde las serpientes se zambullen en la roña
acuosa negra acumulada

miré por debajo del horizonte
mi cuerpo quedaría quebrado
rodaba cuesta abajo
esos senderos abandonados

venas que se extienden
tratan de alcanzar los habitáculos abiertos
donde los espíritus
que desvirgaron
tus recorridos
tus músculos
tersos

eran tan bellas
la noche blanquecina
la piel de la ladrona

en los bosques raspaba mi cuerpo
clavando los matorrales
una tierra rojiza
despellejaba mi piel
y añoraba al gran monolito

era una enorme montaña de cemento
con estómagos de carne

allá
la presa fue derruida

esas serpientes que se zambillían
que se escondían en las cavernas
que se alimentaban de ratas
y de peces contaminados

se parecían a mi piel
se parecían
a mis movimientos cuando dormía
siempre
tan excitado
retorciéndome en mi mismo
y ausente sonánbulo

por que yo quedé prendado de una anguila
mis fantasías como fantasmas
y quemaban como cristal derretido

corrientes de destinos imposibles
dioses fálicos
reencarnados
en esferas de vapor

corrientes de sueños
habitaciones con marihuana
y amigos eternos
que jamás existieron

y prostitutas comprensivas e inteligentes
y agradecidas

prostitutas tan bellas
con sus huesos nacarados
brillantes como el petróleo
sus risas tan poderosas

las uñas de mis pies
las de mi cuerpo
las de mi boca
colmillos afilados interminables

mi cabeza calló rodando
llorando por las escaleras

el viento mueve mis emociones y mis intenciones

la carta de los africanos en tirso de molina

una carta significa que me marcho, y ya lo hice. hace meses que estoy al otro lado.

era demasiado lejos
sus sueños tan difíciles de realizar
esa fue la noche dolorosa

así que después el momento se encontraba millas y millas allá

espero mis pequeños hermanitos que encontreis la llave

(oh el señor tiburón
sabe como
el señor tiburón
peligrosos dientes como navajas)

hoy ellos vinieron mis antiguos asesinos
y verdadéramente no tuve tiempo para preguntarles

(espero que sea pronto cuando volvamos a cruzarnos?
pero eso no ocurrió hasta la mitad del verano)

mis sueños, la chica que escaneaba fotografias viejas, luke mckingley

me he sumergido en mundos que no me pertenecen
y ahora les pertenezco
y no hay vuelta atrás

o quizás lo he soñado todo?
todas estas emociones que me son tan conocidas
estoy viviendo el deja vu eterno que me esperaba desde hacía siglos

este olor de viento frío que me recuerda un momento feliz una sensación que creía irrepetible tan anterior cuando no medía más de seis pies allá en el jardín de la serpiente

los cadáveres nunca lloran
ni destruyen su mente con ácidos pero se desnudan en barcas rotas
y follan en sofases
teniendo orgasmos bajo la luna

pero son capaes de paralizar el tiempo
y hacer que las gaviotas graznen a cámara lenta precipitándose en la basura del amanecer

cuanta belleza encerrada en algunos momentos
eternos
pornográficos

-eres tú! y por eso me muerdes, como aquella vez por llevaros tan lejos. cómo has podido llegar hasta aquí?

esta noche es luna llena, otra vez. la segunda desde que estoy aquí.

v 4-9-09

esta noche he soñado que mi abuelo era feliz. repentinamente estaba de buen humor, no recuerdo por que.
y mi padre me lo decía, que aquello no era normal.
luego estaba lloviendo, con esa luz, y yo tenía que hacer una foto desde un lugar donde caía un chorro de agua, tan grueso como dos agujeros de oreja juntos. tenia que hacer esa foto y mientras la preparaba el chorro mojaba la camara y no me salía, entonces lo volvía a intentar y volvía a pasar lo mismo, una y otra vez.

hoy el cielo estaba húmedo. "va a llover".
el agua empezó a caer al mediodía. la cámara no se mojó tanto mientras fotografiaba los arbustos. se calaron mis pies.
luego mientras caía la noche, se me acabó el carrete fotografiando el reflejo de un edificio en un charco. y cuando lo saqué se me desprendió de las manos. calló rodando en el agua.

escuchando a chavela:

"ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí

tus pies dejaban la estera
y se escapaba tu salla
en buscando la mar de rayas
que al ver tu taye tan fino
las cañas azucareras
se echaban por el camino
para que tu fueras molida
como si fuera a ser su molino (estos dos últimos versos susurrando)

ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí

tus senos carne de anón
tu boca una bendición
de guanábana madura
y era tu fina cintura
la misma de aquel danzón

ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí

después el amanecer
que de mis brazós te lleva
y yo sin saber que hacer
de aquel olor a mujer
a mango y a caña nueva
con que me llenaste al son
caliente de aquel ansón

ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí."

sus palabras contenidas, por un momento

"él era siempre muy amable, pero sin embargo pensaba que toda la gente era mala, tenía esa paranoia, desconfiaba de todo el mundo "no te puedes fiar de nadie"

y siempre quiso estar solo.
luego ya de mayor, al final de su vida, se arrepintió.
y me advertía para que yo no fuera así, no quería que nadie fuera así
"la soledad es muy mala""

ella me mira con sus ojos tristones, son muy bonitos. hablaba de su abuelo, creo que él murió este año o el año pasado.

-estaba triste. era un hombre atormentado, siempre lo fue. mi abuela murió joven, de cáncer; eso le hundió más todavía. solo.
-¿y qué hacía?
-pensaba en que se iba a morir y en cosas que se lo hacían pasar mal. se dedicaba a atormentarse.
estoy harta; harta de que la gente se atormente sin motivo, pensando en tonterías.

"mi abuela era una mujer alegre, le cogía y le decía ¿por qué tienes esa cara?
la familia de mi padre... le odiaban por que siempre quería estar solo, nunca quería salir a tomar unas cervezas. por eso de que son andaluces y tienen que estar de cachondeo. mi padre siempre le trató fatal. creo que por eso mi madre dejó de quererle, y ya no hay vuelta atrás. por que mi madre le quería mucho, le quería más que a nadie en el mundo.
-¿más que a tu padre?
-si.
"mi padre le trató siempre fatal, y eso que mi abuelo era amable con él, siempre le respetó. él era muy respetuoso.
ahora seguro que se siente mal, pero no dice nada. ellos son así. ya no se puede hacer nada.
siento mucha pena cuando les veo. me da mucha pena cuando lo pienso... cuando pienso en ellos. pero últimamente él se ha portado muy bien. plantó marihuana en el jardín, las cortó y las secó, lo hizo todo.
-claro, se te quiere ganar.
-él es bueno. ahora hablo más con él. a mi madre le cuento mis cosas. siempre pienso en ir y estar un rato con él y hablar, pero luego no me apetece nada.
el otro día estuvimos hablando cuando trajo a los perros.

...que ayer encontré tu foto buscando mi pasaporte

pistachos

otra vez los amigos etéreos, aquella noche en el parque, la misma. y adrien decía que había sido bello especialmente, por que él también hizo fotos en esas horas, bebiendo cerveza lentamente - no quería dormirme - y le gustaban más que muchas otras, sin que halla un motivo concreto para ello.
era como si hubiéramos estado fotografiando fantasmas, ahí estamos registrados, igual que nuray.

por momentos pienso que la poesía está en la superficie de las cosas, por haber visto unos ojos como piedras, oscuros, infinitos, imposibles de entender e iguales a los de cualquier otro animal. entonces toda la belleza es superficie, toda la palabra, la que se vive en momentos escasos. pero conmueve; la realidad rodeada de una aureola imaginaria; habitáculos donde volver, mitológicos, con su magia.

estos días he estado flirteando de nuevo con el espíritu de la mutabilidad rítmica; es el mismo dios que lo domina todo. cuando estás ahí adentro te encuentras en la misma superficie, y es lo mismo que se encuentra en el centro de la tierra.

sus ojos como piedras, parecidos a los de un perro o los de una cabra, tristes y solitarios, con el único deseo de ser mirados, penetrados por otros
igual de oscuros.

se llamaba luz de luna, no estoy mintiendo, es un nombre árabe muy común,
pero el nombre de la luz había que recitarlo al expirar
para hacercarse
utilizando el poder de la palabra para ser dominado

es más fácil hablar del pasado

el conjuro de la boca o mi locura, que se despierta a la mínima

la noche de los perros 2

...esa noche fue muy larga. tenía que acercarme más a los perros, en estambul. ahí todavía los hay callejeros, en madrid los exterminaron, los encerraron en perreras. imagino que así será en todas las ciudades europeas. pero en asia sigue habiendo perros callejeros y le dan vida a la ciudad. en estambul no les tienen mucho respeto, prefieren a los gatos, son más sagrados. - a menudo todo me olía a pis de gato, hasta mis manos, la realidad se me mezclaba con la paranoia.
los perros son animales grupales; se organizan en manadas y en territorios. cuando te miran y te saludan con sus patas
esa noche me escogieron a mi. coincidió que tenía una cámara en el bolsillo, ese no era mi propósito, simplemente aproveché que me habían elegido y luego me di cuenta de que la tenía. cuando anochece se dedican a montar guardia, escogen a alguien, se dice que por que se huelen la vulnerabilidad, y lo acompañan hasta la puerta de su casa o a dónde sea que valla, sin esperar nada a cambio.

se que por el día están vagando, tumbados en medio de la calle.
en mi barrio había abundancia, les sobraba la comida. escogían sus calles, se organizaban y a algunos les tocaba lo peor, por ejemplo la calle de las putas; esos nunca estaban tranquilos, eran perros muy miedosos, esperaban ser agredidos por los transeuntes.
todos eran perros grandes y todos eran buenos, sino se desharían de ellos rápidamente.

era que había ido a visitar a alguien, se me había hecho tarde, me cuesta despedirme. pero en la calle, que estaba casi desierta, tenía el ánimo de andar.
vinieron desde lo lejos, corriendo, se precipitaron sobre mi, aquellos cinco perracos, y empezaron a seguirme con la intención de acompañarme hasta mi casa, que no estaba muy lejos, para protegerme.
yo aproveché, por que era una oportunidad para andar, quería llegar hasta la montaña, esa que se veía desde el barco, con sus antenas. hacía tiempo que quería hacerlo, por la curiosidad, por ver qué había más allá o caminar en línea recta aunque por el medio estuvieran los barrios y las autopistas.
pasaron horas hasta llegar a la montaña. hay noches que son así, y se te quedan en la memoria. quiero memorarlo todo...

bajando con pablo en el coche, la luz me impresionaba.
era de color amarillento y traspasaba la botella azul,
las sombras en movimiento.